La experiencia es un grado, y tal vez por eso se deslizó con increíble facilidad por la aparentemente estrecha chimenea de los Peláez. Antes no olvidó comprobar que seguía llevando su viejo saco de terciopelo a la espalda, un saco que hoy en día continuaba siendo indispensable.

Existen tres palabras que rompen cualquier tipo de probabilidad estadística debido a que, casi siempre, suelen aparecer unidas:
Fría, noche, e invierno.

Era una fría noche de invierno.

Los niños dormían plácidamente en la planta superior de la casa, y mientras sus padres hacían lo propio abajo. Era algo habitual, así que intentó no hacer ruido cuando cruzó aquel salón iluminado únicamente por las hipnóticas guirnaldas del árbol de Navidad.

Rebuscó en su fiel saco, y cuando tuvo entre los dedos aquello que andaba buscando, penetró -casi de puntillas- en la habitación del señor y la señora Peláez. Ya en su interior, se situó con extremo cuidado a uno de los lados de la cama, extrajó un pequeño bote del saco, y roció sus caras con decisión. Ya no se despertarían.

Sólo quedaba repetir el proceso con los niños y entonces podría cargar tranquilamente con el dinero, las joyas, y hasta con el coche.

Un par de chalets más y estas serían unas navidades muy felices para el señor Luzhkov y su familia.

He escrito semejante tontería para participar en la lotería bitacorera de Atalaya. Espero llegar a tiempo, y que toque algo (vía Arkangel).